Béatrice

Béatrice, maintenant.
Parce qu'elle existe.
Parce qu'elle ne veut pas être
un carré de peau laiteuse
sous la lumière de la lune...
...mais un con, au moins.

Parce qu'elle veut, non aller au bal,
mais emmener son con au bal,
sans soupir ni soupirant.
Au bal, con !

Voici les pensées de Béatrice, telles que je me les représente,
au moment où Dante plongeait
sans un mot de remerciement,
sans un regard pour elle,
sa plume dans l'encrier qu'elle venait de lui remplir aimablement.
L'enfer, quoi.