Soirée d'écriture

C'est une question de point de vue. Je vous dis « crime parfait » et vous pensez à la définition du dico. Pas la peine de vous répéter. La perfection... Je dis qu'il est question de perfection. Pour moi elle ne s'exprime pas dans la discrétion, la préméditation et les trucs de ce genre. Elle se trouve dans l'instant, dans une composition, des couleurs et des textures, dans les sons qui s'échappent d'une gorge entrouverte...
Hm, Clara ? Oui elle était plutôt jolie. Mais je vous arrête tout de suite, j'en ai assez de parler de Clara Mauve. Misérable ! Comme les autres, vous vous intéressez à la plus « jeune et jolie ». Aucune originalité... alors que c'est une composante essentielle de la perfection. Oui on y revient. Je vais vous aider à l'écrire, votre papier. Si on me laissait faire je l'écrirais moi-même, Ah ! que l'on me laisse au moins parler de mon œuvre comme je ne puis la continuer !
Quelle est votre couleur préférée ? Non, un instant. Soyez original, mentez s'il le faut. Orange ? Parfait. Jonathan Orange. Suède. Il y a deux ans. Vous lisez les torchons dans lesquels vous écrivez ou pas ? ! Bon. Non ça va. Je suis arrivée en Suède en suivant le hasard. C'était le bon moment. C'est à dire que c'est une réunion de petites choses. Le vol était bradé et avant ça, j'ai aperçu un camion d'un bel orange sur lequel il était écrit « Suède ». Et puis c'est un groupe de musique dont on m'a parlé il y a quelques temps, j'ai oublié la personne qui... Mais peu importe. On s'éloigne du sujet. Le sujet doit être simple, l'agencement harmonieux, la lumière adaptée, ah...
Dans ce cas, la toile de fond était parfaite. Une petite usine. C'était si inattendu ! Les meilleures œuvres naissent de l'improvisation. Je brûlais des cierges pour mon inconscient, le saviez-vous ? Croyante, moi ? Mettez l'art est sa seule religion. Rayez ! C'est un lieu commun... Mettez... Bon rien sur la religion. Ce n'est pas que je la condamne. Elle a inspiré de si grands artistes. Jérôme par exemple. Bosch évidemment. Vous ne connaissez que de nom, quelle surprise...
Reprenons plutôt. Orange, orange... La petite usine. Du sable sur le sol, le vent à travers les vitres brisées... Assise, je mélangeais mes acryliques. Honnêtement, je ne m'attendais pas à ce que quelqu'un se présente. La lumière du petit matin enveloppait chaque débris d'une gangue de sérénité. Oui, j'ai écrit ça à l'avance. Comme vous dites, ça sonne bien. Fermez-la.
Orange... Une ambiance tranquille. Je l'ai entendu approcher, il trébuchait à chaque pas. Tout est allé de soi. Tout était écrit. J'en ai glissé un dans ma manche et un dans ma poche, comme toujours ces derniers temps. Comme une période... Période « bistouri » ? Évidemment que je ne suis pas d'accord ! Je l'ai déjà annoncé. Vraiment ? Et bien vous chercherez. Ceci étant dit, coupez-moi encore une fois la parole et je raccroche.
C'était un homme âgé et alcoolisé. Un ancien travailleur de l'usine peut-être, allez savoir. Il s'est assis, adossé à la façade. Quand je suis arrivée près de lui, il fermait les yeux... Se fondant avec la tranquillité du lieu. Il ne m'a ni vue, ni entendue. J'ai doucement soulevé sa tête et je lui ai tranché la gorge. Le sang qui tombe, sans bruit, absorbé par le sable... Je suis partie chercher mes couleurs et j'ai réalisé l'œuvre Jonathan Orange.